DE INMIGRANTES

¿QUIEREN UNOS MATES?

           

Discusión entre amigos en casa de Charly. Tema: los coreanos del supermercado nuevo.

            Néstor recorría el dial buscando música que sirviera de fondo a la porfía...

-¿Tango? -exclamó Willy.

-¡Sí!    

-¡Sacá eso! -le dijeron a coro.

-Poné heavy metal. ¡Loco! -sugirió Ricky.

            A pesar de Néstor, habían almorzado en Mac Donalds, y ahora tomaban Coca desechando su sugerencia de mate.

-¿Con qué guita ponen los supermercados estos chinos? -protestaba Charly- Son mafiosos.

-¿Dónde viste un mafioso trabajando? -decía Néstor- son gente de laburo, y coreanos, che.

-¡Vos qué sabés!, boludo -saltó Ricky.                    

-¡Dejalo! -dijo Willy- Ahora se dedica a defender inmigrantes.

            Néstor perdió la paciencia.

-¡Miren quienes hablan!... Se hacen llamar Charly, Willy, Ricky; morfan en Mac Donalds; tienen puestas una camiseta del Barcelona, otra de la Juventud y esa con una inscripción en inglés; su héroe es Homero Simpson; usan zapatillas importadas... ¡Mate no!, coca... ¡Tango no!, heavy metal... Argentina no, Yanquilandia. Saben una cosa, ¡boludo!, ustedes son más inmigrantes que los coreanos.

            Después, hubo un silencio prolongado y reflexivo que Charly rompió con un...    

-¡Muchachos!... ¿Quieren unos mates?      

EN UN CAFÉ DE PARÍS

            Camina con paso apurado. Va bien vestido y lleva un maletín de cuero. Obligaciones profesionales motivan su prisa. Al llegar a la esquina se encuentra con el Sena. Dobla por la calle costanera y unos metros más adelante, pasa frente a un café parisino de cuyo interior sale una melodía universal. Tras dejar atrás la puerta del local, se detiene bruscamente. Mira su reloj de pulsera; y lentamente vuelve sobre sus pasos para sentarse a una de las mesitas de la vereda.

            Pide un café, y minutos después, mientras lo bebe cierra los ojos y cruza el Atlántico montado en su nostalgia. La música continúa. El Sena se transforma en un río color de león; la torre Eiffel en un obelisco blanco; el letrero del café donde está anuncia Tortoni, y él recorre una bella calle Florida sin flores.

            Al rato, la melodía termina con un “sol” “do” marca registrada y abre los ojos. El Sena sigue allí. Ya no tiene más tiempo. Llama al garçon, paga, y se aleja con paso apurado perdiéndose entre la indiferencia de la gente.


PERRO MALO

            Corpulento, irlandés, de pocas palabras y ningún amigo, vivía sólo y para trabajar. Lo llamaban, Perro Malo.

            Amante violento -hizo dinero y con él las muchachas eran más fáciles de conseguir- desechaba a sus parejas poco tiempo después de seducirlas.

            Mal vecino, fastidioso con los chicos y los animales, pendenciero y alcohólico, Perro Malo tenía el apodo bien ganado, y nadie encontraba la razón que justificara su carácter irascible.

            Cierta noche, borracho en la cantina del pueblo, Perro Malo se descompuso y cayó cual largo era sobre el piso de tablas de madera, arrastrando la mesa y la botella de “scoth”.

            En el hospitalito los médicos no podían explicarse cómo había vivido aquel hombre, que murió esa noche.

-¡No tenía corazón! –comentó días después un parroquiano en la cantina.         

-Sí. Era malo como el diablo –contestó otro.                      

-No, Cosme -aclaró el primero- Los doctores dijeron que no tenía corazón. Que tenía un hueco en medio del pecho.

            Y aquella historia que luego fue leyenda, era absolutamente cierta, porque el corazón del pobre Perro Malo se había quedado definitivamente en Irlanda.


SU GUITARRA

            Estaba solo en el aeropuerto, faltaban 50 minutos para que su avión despegara, y 2 horas antes había llegado en otro vuelo para hacer el trasbordo. Su casa estaba tan lejos...

Aunque había despachado el equipaje, la guitarra permanecía con él. Era lo único amado que pudo llevarse al dejar Argentina; desolado.

            Sin embargo, ahora sonreía. Rocío, una españolísima que había conocido chateando, compraba chicles en un quiosco cercano y pronto estaría sentada junto a él, esperando abordar el vuelo, juntos.

-¿Feliz? -preguntó ella al volver.                  

-Desde el instante en que te vi, pero... ¡tengo tantas sensaciones distintas! Nunca pensé que pasaría por esto.

-Olvídate ahora, ¿vale?                   

-Aquí volverá a sonar mi guitarra, ¿no?                   

-¡Pues claro que sí!                          

            Seis horas más tarde, el avión que los traía tocaba pista y aquel cantante -de protesta en los años 70-, abrazado por Rocío, su esposa desde hacía 15 años, reía y lloraba mirando el paisaje desde la ventanilla. Habían salido de Madrid, y luego del trasbordo estaban en Buenos Aires. Tras 20 años de exilio, Andrés había dejado de ser... un inmigrante.

HORIZONTE

        Bajó del avión y pensó en correr hacia el mar. Estaba angustiado y seguramente el golpeteo de las olas le devolvería la calma. Una hora más tarde había colgado su hamaca paraguaya de los árboles, y ocupaba un exclusivo balcón hacia el Atlántico. El horizonte fue refugio de su mirada. No precisaba otra cosa.

        En eso acertó a pasar un joven de su vecindario, que exclamó...

-¡¿Disfrutando del paisaje, chico?!

-¡Seguro! Es incomparable.

-Arena blanca, mar azul y... ¡mujeres!... ¡Qué mujeres, hermano! ¿Dónde hay iguales?
-En ningún lado, hermano -consintió-. Esto es el paraiso.
-¡Claro que lo es!
        El muchacho prosiguió su marcha portando una envidiable sonrisa mulata, y él bebió su primer sorbo de coco, para inmediatamente volver a aislarse en el horizonte. Hacía cuatro años que vivía en el caribe, lejos de su tierra natal, de la que lo corrieron el desempleo y la inflación. Hoy estaba de vuelta en el edén, pero mirando el mar, a lo lejos en el horizonte, la imaginación le devolvía el perfil de su añorada Buenso Aires.
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¡Hasta el próximo cuento!